Cualquier parecido con la realidad es pura coincidencia

Usted martín santomé no sabe

cómo querría tener yo ahora

todo el tiempo del mundo para quererlo

pero no voy a convocarlo junto a mí

ya que, aún en el caso de que no estuviera

todavía muriéndome,

entonces moriría

sólo de aproximarme a su tristeza.

Usted martín santomé no sabe

cuánto he luchado por seguir viviendo,

cómo he querido vivir para vivirlo,

porque me estoy muriendo santomé,

usted, claro, no sabe

ya que nunca lo he dicho,

ni siquiera

en esas noches en que usted me descubre

con sus manos incrédulas y libres,

usted no sabe cómo yo valoro

su sencillo coraje de quererme.

Usted martín santomé no sabe,

y sé que no lo sabe,

porque he visto sus ojos

despejando

la incógnita del miedo,

no sabe que no es viejo,

que no podría serlo,

en todo caso allá usted con sus años,

yo estoy segura de quererlo así.

Usted martín santomé no sabe

qué bien, que lindo dice avellaneda,

de algún modo ha inventado

mi nombre con su amor.

Usted es la respuesta que yo esperaba

a una pregunta que nunca he formulado.

Usted es mi hombre

y yo la que abandono,

usted es mi hombre

y yo la que flaqueo.

Usted martín santomé no sabe,

al menos no lo sabe en esta espera,

qué triste es ver cerrarse la alegría

sin previo aviso

de un brutal portazo,

es raro

pero siento

que me voy alejando

de usted y de mí

que estábamos tan cerca

de mí y de usted,

quizá porque vivir es eso,

es estar cerca,

y yo me estoy muriendo santomé,

no sabe usted

qué oscura

qué lejos

qué callada.

Usted

martín,

martín, cómo era?

los nombres se me caen,

yo misma me estoy cayendo.

Usted de todos modos

no sabe ni imagina

qué sola va a quedar

mi muerte

sin

su

vida.

Ultima noción de Laura

(Benedetti)