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volverás?
a lo cubano!
Guardaré tus mejores fotos
para no olvidarte...
ésas en las que no te pareces en nada.
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Voy a soñar con el milagro de que quieras volver a tu mundo mágiko...
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DE CUENTOS ARRANCADOS
Los más viejos del lugar juran que no siempre fue así, cuentan que era un muchacho risueño y amable, con un brillo hechicero en la mirada. Aquellos que tuvieron la oportunidad de verse reflejados en sus pupilas coinciden sin dudar en que dentro había una playa, y que esa luz intensa que desprendían no eran sino los rayos del sol acariciando la superficie del mar. Todos ellos han guardado con mimo la sensación de placidez de ese momento. Dicen que despertaba admiración y envidia a partes iguales, a nadie dejaba indiferente. No hubo en aquel pueblo quien dejara de opinar sobre su estrella, desde los que sostenían con vehemencia que crecería tanto que acabaría desbancando al astro rey hasta los que, instalados en la inquina y guiados por la envidia, se consolaban fantaseando con la velocidad en que dicha estrella degeneraría en agujero negro y se engulliría a sí misma.
Los que lo vivieron no olvidan aquella apacible tarde de un otoño ya cansado, cuando el espantoso estruendo de la señal de alerta, un gigantesco cuerno instalado desde tiempo inmemorial en la cima del único cerro de los alrededores, golpeó en cada esquina y se difuminó por las calles y plazas incidiendo con saña en el pecho de todos los habitantes, que corrieron prestos a refugiarse en sus hogares. En pocos minutos, la vida se evaporó dejando paso a un escenario fantasmagórico de tensa calma, de quejumbroso silencio, de miedo agazapado en sótanos y bodegas. Cuentan que algunos lo vieron pasear por las calles desiertas, que le llamaron entre rendijas de persianas entornadas, que caminaba taciturno arrastrando la playa por el empedrado, que de repente el suelo comenzó a temblar, a resquebrajarse al paso de los pies de cientos de caballos más oscuros que el alma de los que no la tienen. Escucharon ruido de herraduras nerviosas, de armaduras que descabalgaban, ruido de miradas curtidas en mil batallas. Una arenga dio paso a la segunda sacudida del terremoto, tan fuerte, según dicen, que llegó a agrietar la fachada del templo y terminó de desmoronar el ánimo de los más osados. Después, la renacida normalidad volvió a poblar las calles y surgieron conversaciones para despistar el miedo. A partir de ese momento todo son elucubraciones y leyendas, mitos y cotilleos.
Unos dicen que se fue, otros que se lo llevaron. Se oye que el campo de batalla le endureció el carácter hasta extremos insospechados, que sufrió hasta atrofiarse el alma y lloró la última lágrima, que luchó contra ogros y dragones, y que tantas flechas rasgaron su piel que ésta acabó por transformarse en un impenetrable tapiz de cicatrices. Relatan que el gélido invierno de las escarpadas tierras septentrionales condensó tanto la sangre que se arrastraba por sus venas, que cuajó hasta convertirse en arena. Un corazón granítico latiendo tierra.
El paso de los años hizo brotar el convencimiento de que jamás regresaría. Ya éramos muy pocos los que le esperábamos, algunas, como yo - pobre mitómana soñadora - incluso sin haber llegado a conocerle. Pero esta noche, esta larga noche sin luna, ha paseado entre nosotros y hasta las calles han hecho ademán de evitarle. Nadie sabe por dónde vino, algunos supersticiosos afirman que no llegó, que surgió donde no había nada y tomó forma. Caminó en silencio durante un tiempo indeterminado, y es que no hay reloj capaz de medir el miedo. El pueblo era un teatro en el que se escenificaba la obra más aterradora jamás concebida y sus estudiados y contundentes pasos, la banda sonora.
Lo sé, no puedo decir que no me lo advirtieran, me repitieron hasta la extenuación que no levantara la vista del suelo. Pero soy tan necia como fisgona, y tan curiosa como desobediente. La tentación me pudo, mi mirada se cruzó con la suya, mi espíritu se cruzó con la tiniebla, y ahí estaba, esa visión que me acompañará el resto de mis días y que, a buen seguro, será la última imagen que recree antes de exhalar mi último aliento. Soy muy joven y seguramente aún me quede mucho tiempo por delante, pero ya sé que cuando me marche lo haré serena, entre el rumor de las olas, el olor a salitre y el cálido abrazo de la fina arena de esa playa infinita.
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http://es.youtube.com/watch?v=oHwq4MdZrVI
"Sacás una idea de ahí, un sentimiento del otro estante, los atás con ayuda de palabras, perras negras, y resulta que te quiero. Total parcial: te quiero. Total general: te amo. Así viven muchos amigos míos, sin hablar de un tío y dos primos convencidos del amor-que-sienten-por-sus-esposas. De la palabra a los actos, che; en general sin verba no hay res. Lo que mucha gente llama amar consiste en elegir a una mujer y casarse con ella. La eligen, te lo juro, los he visto. Como si se pudiese elegir en el amor, como si no fuera un rayo que te parte los huesos y te deja estaqueado en mitad del patio. Vos dirás que la eligen-porque-la-aman, yo creo que es al verse. A Beatriz no se la elige, a Julieta no se la elige. Vos no elegís la lluvia que te va a calar hasta los huesos cuando salís de un concierto".
(Dicen que hoy lloverá en Barcelona pero yo no pienso cojer el paraguas)
Hace unos días leí este texto que mi admirado Micro citaba en un blog. Hace mucho tiempo que tengo pendiente leer el libro pero nunca es tarde, así que van a prestármelo. Me encanta leer libros que me dejan, lo hago pensando en lo que sintió esa persona mientras leía.
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